Sous le soleil exactement

Cette réunion s’éternise, je n’en peux plus ! Encore cinq minutes et ils se tourneront vers moi. Je ne peux les supporter, et ils sont tous ici, près de moi, en cercle, et ils discutent, ils discutent…

Tiens, sur le côté dextre c’est cet idiot de Pierre Quiroul : le boss vient de le promouvoir, il devient directeur des ventes. Ce moins que rien, ce ver de terre, il se croit si drôle, si irrésistible ! Mon rêve, c’est de le défier en duel, et de mes colts chromés, de l’envoyer six pieds sous terre.

Et celle-ci, côté sinistre, c’est Pim. Son nom est Josette Noir, et ses collègues disent tous Pim, ne me posez nulle question, c’est trop con. Elle dirige le service « commerce de proximité ». Je ne suis point sexiste, non de non, et bien, je le dis tout de même : c’est une pouf ! Elle s’envoie le boss, vers midi, tous les jours ; je les entends prendre leur pied, derrière les portes closes d’une pièce où se tiennent, en principe, des réunions. Promue, de même. Ne me dites plus que c’est pour ses superbes réussites professionnelles. Je veux convoquer cette morue derrière le troquet et l’envoyer rejoindre le ciel d’un bon coup de Winchester !

Enfin, front en sueur tourné vers moi, je vois ce morveux de Guy Videupe. Oh ! oh ! il veut mon job, ce félon, je le sens ! C’est un retord, du genre coup de surin en plein dos. Lui, je le choppe sur le trottoir et je le pourfends de mes poiluches de tueur de minus, et pof, en plein pif !

Et voici le boulot. Ces trois pleutres, roides morts en terre, et moi, seul, vengé, content, « sous le soleil exactement. »

ASM, 6 avril 2005